Là-haut, alors que vient le soir,
Tout doucement pleure une veuve.
Qu'il fasse beau ou bien qu'il pleuve,
La mienne passe sans me voir.
Je me tricote un pull aux vers,
La vie qui grouille en moi dégoûte,
La crémation, sans aucun doute,
C'est plus sympa, surtout l'hiver!
"Ci-gît", suit le nom du défunt,
Le soleil laisse froid mon marbre
Caché qu'il est par un vieil arbre.
La vie me laisse sur ma fin,
Debout, je n'avais guère osé,
Couché, c'est tard pour en causer.
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